Quando vivevo con i miei, mi affacciavo dalla mia camera, al terzo piano di un villetta bifamiliare, e - se era chiaro - il mio orizzonte era una linea blu, marcata, il Mar Jonio, che ad una estremità sfumava nel grigio delle ciminiere dell'Ilva di Taranto.
Anche vivendo a più di 60 chilometri da quel mostro, riuscivo a distinguerlo da lontano e mi faceva paura. Un mostro che negli ultimi anni è stato costantemente sotto le luci della ribalta ed ha fatto parlare di sè, svelando a tutti che il "cattivo" della storia non erano quelle minacciose ciminiere, ma la mano e la mente umana che le aveva gestite per un tempo infinitamente lungo e che avevano provocato danni infinitamente gravi sulla salute e sull'ambiente circostante.
Le sorti di migliaia di lavoratori lasciati a casa, da un giorno all'altro; il destino di una città che non smette di contare ogni giorno malati di cancro; migliaia di esseri umani schiacciati dal ricatto: lavoro o salute, ignorando - senza pudore - che entrambi sono diritti costituzionalmente riconosciuti e umanamente inalienabili. Suppongo siano questi i motivi per cui, quando ho sentito parlare per la prima volta de La dismissione, non ho potuto fare a meno di cercarlo nelle librerie e comprarlo.
La dismissione parla di un'altra Ilva, quella di Bagnoli (Napoli), altro complesso gigantesco, monumento della rivoluzione economica e industriale dell'Italia post-bellica, a cui - negli anni '90 - viene inflitta la condanna di smantellamento e vendita di alcuni reparti ai cinesi, nonostante l'acciaieria non stesse vivendo un momento di crisi, ma solo per assecondate le logiche di un "capitalismo straccione e una classe dirigente inetta e famelica", come recita la quarta di copertina.
La vicenda è narrata da Vincenzo Buonocore, un operaio che, da manovale, è diventato tecnico del reparto delle colate continue, ed è a lui che tocca il compito di lavorare alla fermata e allo smantellamento del "suo" impianto. Un lavoro a cui si dedica con trasporto e concentrazione, quasi fosse la sua opera d'arte, il suo capolavoro: in realtà, il canto del cigno, dal momento che lo smantellamento dell'acciaieria è metafora per una lenta agonia che riguarda tutte le vite degli abitanti di Bagnoli, e in particolare anche quella di Buonocore. Visto con gli occhi della classe operaia bistrattata e vittima di questa paradossale dismissione, Buonocore potrebbe apparire un crumiro, un venduto, uno che è saltato sul carro del vincitore. Invece no. Non si può evitare di entrare in empatia con il suo racconto, struggente, malinconico, che diventa poesia - a volte - e ridona umanità a degli scenari meccanici, a odori, rumori, ambienti di fumo, veleni, bulloni.
Buonocore stringe amicizia anche con il "nemico", con un cinese che - insieme alla sua delegazione - porterà via i pezzi di Bagnoli e ridarà loro vita nel cuore industriale della Cina. C'è anche la "minaccia cinese" in queste pagine, così come c'è Napoli, coi suoi vicoli bagnati di pioggia a smentire la sua fama di città del sole; c'è il sottobosco del lavoro nero, della contraffazione; la lunga ombra nera della camorra; c'è la tenerezza e la rabbia di giovani vite vissute all'ombra delle ciminiere; c'è la morte; c'è la speranza e la fine della speranza.
Potrei scrivere all'infinito su questo romanzo che è di sicuro uno dei più belli che abbia letto di recente. Bello e necessario. Affido alle righe che seguono il tentativo di convincere il lettore a dedicare del tempo a questa storia. Tempo che non sarà affatto sprecato.
"Io non intendo attribuire un'anima alla macchina, come potrebbe accadere a qualcuno di troppa immaginazione. Intendo attribuirla - o non attribuirla - agli uomini che la frequentano. Il punto è essenzialmente questo: l'umanità della macchina è prima di tutto un riflesso della nostra umanità. Se c'è, c'è. Se non c'è, che cosa può fare la macchina se non farsi essa stessa specchio della nostra stupidità diventando a sua volta cieca e brutale?" - CS
Voto: ★ ★ ★ ★
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