Tre film in dieci righe (o poco più)

Sarò breve, ma non troppo. Più di dieci giorni di assenza, mal di testa, pensieri, inizi, conclusioni e nuovi progetti, nuove speranze, puntini di sospensione e puntini sulle i. Giorni di quasi astinenza dal virtuale, ma non di inattività. 

Per dare i numeri, tutto ciò si traduce in sei film, di cui due al cinema e quattro in poltrona a casa, e svariati libri che tengo sul comodino da svariati mesi, con la solenne promessa di ultimarli prima o poi, e parlarne, perchè vale la pena condividerne la bellezza. 

Sarò breve, l'ho promesso. Dunque, brevemente, ecco tre dei sei film degli ultimi dieci giorni. Ok. Basta coi numeri.

Birdman, o l'imprevedibile virtù dell'ignoranza

Già dai primi quindici minuti Birdman profuma di Oscar.
Lo si sente in quella macchina da presa che percorre frenetica i camerini, i corridoi, le scale, sale fino al terrazzo che si affaccia su Broadway e segue gli attori fino a dietro le quinte, per accompagnarli sul palco, ampliando l’effetto “teatro nel teatro” che caratterizza tutta la pellicola.

E poi c’è la musica, elemento poco trascurabile, che detta il ritmo del movimento e della narrazione.

E Michael Keaton, in boxer, di spalle, a mezz’aria, in posizione da meditazione, con una voce fuori campo roca e grave che gli chiede come siano finiti là.

Già da queste prime inquadrature sappiamo di cosa parliamo quando parliamo di Birdman. Parliamo di Cinema.

La teoria del tutto e i pensieri privati di Jane Hawking

La teoria del tutto è un film biografico su una delle più brillanti menti ancora viventi (quoziente intellettivo tra 160 e 165, si dice): Stephen Hawking, fisico, cosmologo e astrofisico inglese, celebre per i suoi studi sui buchi neri e sull'origine dell’universo, nonostante la grave malattia degenerativa, l’atrofia muscolare progressiva, che lo ha condannato alla completa immobilità dei muscoli e quindi ad esprimersi solo attraverso un sintetizzatore vocale a impulsi cerebrali.

Alla proiezione del film, ho assistito insieme ad altre cinque paia di occhi, che, come i miei, si sono più volte velati di commozione di fronte ad una storia che, senza troppi sforzi, poteva prestarsi come materia grezza per un riuscito pasticcio melodrammatico: un successo annunciato, insomma, dalla crudele malattia che imprigiona i muscoli di Stephen fino a ridurlo ad una larva, ma non intacca la sua lucidità mentale ne' il suo arguto spirito.

American Sniper

Pecore, lupi e cani pastore. E le mie scuse al buon vecchio Clint.

Intorno ad una tavola apparecchiata per il pranzo, nei primi anni ’80, un autoritario padre americano – davanti ad una moglie muta – spiega ai suoi due figli maschi che esistono tre generi di persone al mondo: le pecore, i lupi e i cani pastore. I suoi figli dovranno crescere non vili come le pecore, ne’ spavaldi come i lupi, ma pronti a proteggere e difendere i più deboli come i cani pastore. In un’altra scena, l’autoritario signor Kyle usa la stessa metafora per insegnare a suo figlio Chris, non ancora adolescente, a cacciare, mettendogli in mano un pesante fucile che il ragazzino impugna senza esitazione per sparare e colpire a morte un cervo.